Feliz 70 cumpleaños Mr. Zimmerman

Bob Dylan es un faro de la cultura occidental, y por eso, en la fecha de su cumpleaños número 70, todos los tributos son pertinentes.

They're

Selling postcards

Of the hanging

They're painting

The passports brown

The beauty parlor

Is filled with sailors

The circus is in town

Here comes

The blind commissioner

They've got him in a trance

One hand is tied

To the tight-rope walker

The other is in his pants

And the riot squad

They're restless

They need somewhere to go

As Lady

And I look out tonight

From Desolation Row

Cinderella

She seems so easy

"It takes one to know one"

She smiles

And puts her hands

In her back pockets

Bette Davis style

And in comes Romeo

He's moaning

"You Belong to Me I Believe"

And someone says

" You're in the wrong place

My friend

You better leave"

And the only sound that's left

After the ambulances go

Is Cinderella sweeping up

On Desolation Row

Now at midnight all the agents

And the superhuman crew

Come out and round up everyone

That knows more than they do

Then they bring them to the factory

Where the heart-attack machine

Is strapped across their shoulders

And then the kerosene

Is brought down from the castles

By insurance men who go

Check to see

That nobody is escaping

To Desolation Row

Right now I can't read too good

Don't send me no more letters no

Not unless you mail them

From Desolation Row
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Están vendiendo postales del ahorcamiento

Están pintando los pasaportes color café

El salón de belleza está repleto de marineros

El circo está en el pueblo

Y aquí viene el comisionado ciego

Lo tienen en trance

Una mano la tiene atada a la soga del equilibrista

Y la otra en sus pantalones

Los del escuadrón antimotines están inquietos

Necesitan un lugar adonde escapar

Mientras la Dama y yo observamos

Desde la calle de la desolación

Cenicienta, que parece tan etérea

“Con una vida basta para conocer a otro”, sonríe

Y vuelve a meter las manos en los bolsillos traseros

Emulando a Bette Davis

Y llega Romeo, que se queja

“Creo que tú eres mía”

Y le dicen, “Estás en el lugar equivocado, compadre,

es mejor que te largues”

Y el único sonido que queda

Después de que la ambulancia se va

Es el de Cenicienta barriendo

En la calle de la desolación

Ahora es medianoche y todos los agentes

Y la muchedumbre sobrehumana

Llegan y los rodean a todos

Los que saben más que ellos

Y los llevan a la fábrica

Donde la máquina infartante

Es llevada como mochila

Y el queroseno es traído

desde los castillos

por los vendedores de seguros que van

A constatar que nadie esté escapando

Hacia la calle de la Desolación

Ahora mismo me cuesta leer

Y no me mandes más cartas

No a menos que las mandes

Desde la calle de la Desolación